CÁ ESTOU EU DE NOVO, Por Laurinha O'Doe

Não escrevi nada nos últimos dois meses porque, como expliquei, fui ‘fazer’ a temporada de férias com a minha amiga Gorete. Um resort de luxo algures no Mediterrâneo, onde playboys revivalistas vão à procura de aconchegos de alma em shows de strip e sessões de relax. Uma espécie de Sport Lisboa e Saudade estão a ver?

Para cúmulo do azar, vários desses saudosistas ficaram perdidos por mim, coisa habitual mas que não deixa de ser uma maçada. Quero eu dizer que nestes dois meses a minha vida foi como uma clínica de desintoxicação sentimental. Passei o tempo a demonstrar aos meus darlings que não era a Emmanuelle e que não merecia o amor que me dedicavam. Apenas os seus mimos: umas roupitas Christian Dior, algumas jóias e até uma ou outra peça de arte. Os mecenas tardaram a desamparar-me a loja, mas isso são detalhes que não merece a pena contar. Detesto os epílogos das histórias de serviço, não gosto de os viver e menos ainda de os contar. Por isso permaneci muda.

Soube que, entretanto, na globoesfera se desesperava pelo meu regresso. Mas se torno agora, ainda exausta de tanto trabalho, é sobretudo porque estamos em vésperas do derbi Benfica – Sporting, e os queridos sabem como gozo nos jogos a doer.

Por falar em jogos a doer. Se houve coisa que verdadeiramente me impressionou (para além das fífias do Stojkovic na baliza do Sporting, e do sopapo mal aviado de Scolari nas fuças do sérvio) foi o alarido em torno da selecção nacional de râguebi.

Em primeiro lugar o que me confunde é, desde logo, a palavra Selecção. Como «Selecção», se não temos râguebi! Mas o mais extraordinário é que, perdessem por quantos perdessem, os lobos tiveram sempre garantidas umas festas na cabeça por parte da comunicação social. Já não falo do peso-em-frangos, que faz parte das idiotices do costume. Refiro-me aos títulos eufóricos com que a imprensa nos bombardeou - aquela mesma imprensa que, segundo o Vítor, se esquece do FCP: «Orgulho nacional», «Eles deram tudo por Portugal. Vamos retribuir», «Para nós, vocês foram os campeões do mundo». «Portugal perde na despedida do Mundial».

É preciso ter lata. Perdeu na despedida e em todo o resto! Mesmo tendo em conta os objectivos (modestos) anunciados, a dita selecção não cumpriu nenhum; perdeu todos os jogos e nalguns casos a expressão da derrota chegou a medir-se pela escala dos anos-luz. Enfim, maneiras de ver…

Há dias que eu também me vejo assim – quer-se dizer - mais gaja que a Angelina Jolie. Mais mediática que a Bruna Surfistinha. Às vezes até mais senhora que a Helen Svedin. Chego a imaginar o Figo a sussurrar-me ao ouvido: «Ao pé de ti, a Helen é uma chiquitita». São sensações. Não ando é a apregoá-las por aí em títulos nos jornais.

A ver se nos entendemos: não tenho nada contra o râguebi. Verdade. Até me comovi quando a seita medieval cantou o hino. Estavam tão exuberantes que se o Pasteur fosse vivo ainda os vacinava. Mas facto é que o râguebi não me entusiasma. Causa-me até alguma estranheza um desporto onde as quedas não são simulações para enganar o árbitro. Mas, pior que tudo é a sensação de absurdo originada pelo facto de a bola ser em forma de melão. Se a ideia é a direcção da bola ser imprevisível, porque não jogam eles com uma bola redonda no relvado do Sporting?

Au revoir. Beijinho, beijinho!